(Le Livre de Poche, 6,00€, 182 pages)
ISBN : 978-2-253-12454-2

« Stupeur et tremblements pourrait donner l’impression qu’au Japon, à l’âge adulte, j’ai seulement été la plus désastreuse des employés. Ni d’Ève ni d’Adam révélera qu’à la même époque et dans le même lieu, j’ai aussi été la fiancée d’un Tokyoïte très singulier. » Amélie Nothomb

Au fil des pages, Amélie Nothomb nous raconte cette histoire, de leur rencontre jusqu'à leur rupture, puis à leur retrouvaille. On s'attend à une histoire d'amour. Mais la romancière belge ne fait rien comme tout le monde, et c'est au final l'histoire d'un non-amour aussi touchant. L'histoire d'une samouraï qui préfère la fuite plutôt que la dépendance.

Amélie Nothomb n’est pas qu’une auteure cruelle, piquante, mystique. C’est aussi une auteure terriblement banale. Elle signe là une autobiographie horriblement (n’ayons pas peur des mots) superficiel…et terriblement prévisible. Même la superficialité de l’amour est survolée. Le seul moment réellement appréciable est le passage concernant le mont Fuji (la montagne est une passion pour Amélie Nothomb). Et encore, c’est parce qu’il fallait bien trouver quelque chose. Evidemment, on apprend un ou deux truc par ci par là mais ils se noient dans les détails sans intérêt de l’histoire. Que pense la narratrice de son histoire amoureuse ? On ne sait pas. Que pense l’autre protagoniste ? On ne sait pas. Est-ce si difficile de se détacher un peu de soi pour une autobiographie ? Un trop grand respect du pacte autobiographique ? Là encore, on ne sait pas. Seulement, le résultat de cette superficielle introspection est plat, lent, mort. Un livre quasiment muet.

Une consta­ta­tion s'im­pose à la lec­ture : l'his­toire d'Amé­lie et de Rinri n'a rien de pas­sion­nant. Ils se sont ren­con­trés (il l'a en­ga­gé pour lui don­ner des cours de fran­çais), ont sym­pa­thi­sé, et ont passé quelques mois en­semble (presque deux ans). Moui. Consciente du peu d'in­té­rêt qu'offre au lec­teur l'ex­po­sé d'une re­la­tion sans heurt ma­jeur, Amé­lie No­thomb dé­laye tant qu'elle peut sur les dif­fi­cul­tés ren­con­trées par la faute de dif­fé­rences cultu­relles. Le rap­port ja­po­nais à la fa­mille, sa façon de vivre ses an­nées étu­diantes, bla­bla­bla. Mais pas de ré­vé­la­tion fra­cas­sante, rien de bien pi­quant, rien de très ex­ci­tant dans ce vague do­cu­men­taire qui sur­vole une ci­vi­li­sa­tion que l'oc­ci­den­tal d'au­jourd'hui connaît glo­ba­le­ment plu­tôt bien, rien de très passionnant dans la narration de la superficialité de l’amour.

Peu en­thou­sias­mée par son sujet ma­ni­fes­te­ment raclé dans un fond pous­sié­reux de ses sou­ve­nirs, Amé­lie se met mol­le­ment en scène dans le sem­pi­ter­nel rôle de la jeune Belge dé­pha­sée qui aime se poser en vic­time, sans pour au­tant en faire un axe de l'his­toire.

L'af­fec­tion qu'elle a eue pour Rinri (en sup­po­sant qu'il s'agisse de son vrai nom), bien qu'elle ait in­con­tes­ta­ble­ment exis­té, n'est pas vrai­ment pal­pable dans les pages du roman, à l'ex­cep­tion des quatre der­nières, qui laissent per­cer plus d'émo­tions que les 200 pré­cé­dentes.

Il est vrai, à sa dé­charge, que Rinri semble d'une na­ture si ré­ser­vée et si lisse qu'il était dif­fi­cile pour par­ler de leur couple d'user d'un style exal­té...

 
CHALLENGE ABC

« Issue d'une famille de la petite aristocratie où la politique et la littérature ont toujours fait bon ménage, elle a atteint, pratiquement depuis son premier récit Hygiène de l'assassin (1992), un lectorat que n'ont jamais connu ses ancêtres. Sa production oscille entre les textes à contenu plus ouvertement autobiographiques comme Le Sabotage amoureux (1993) ou Stupeur et tremblements (1999) et des récits plus fictionnels tels Mercure (1998) ou Les Combustibles (1994), une pièce de théâtre. Chez cette écrivain, une forme de cruauté et d'humour se mêle à un romantisme qui plonge dans l'univers actuel. »

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